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Gotas de lluvia caídas
en el regado verdor
de la lagrimeante tarde,
que susurráis dormecinas
con vuestro son tejedor,
la melodía constante...
...¿Qué sois?
Tardes con olor a leño.
Sueños con sabor de ayer,
del alma que mata al dueño,
del sueño que ahoga el ser.
Hilos de cristal tan fino
que encarceláis al mirar
los campos de vieja encina
y en suave "tin-tin" cansino
morís por acariciar
la hierba que al beso inclina...
...¿Qué dais?
Los besos de atardecer,
a las hojas que no tuvieron,
el tierno reverdecer
de aquellos sueños que huyeron. |
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